Más allá del aplauso: la historia solidaria de Don Francisco

Hay personajes que forman parte de la memoria de un país casi sin pedir permiso. Don Francisco es uno de ellos. Su voz, sus gestos y aquella particular manera de entrar a los hogares durante décadas son parte del paisaje emocional de varias generaciones. Pero detrás del personaje televisivo existe también una historia marcada por la solidaridad, la inmigración y la capacidad de convertir la popularidad en acción.Eso es lo que propone “Más allá del aplauso: Don Francisco y la Solidaridad”, exposición que actualmente se presenta en la Sala Estudio Gigante del Centro de Extensión Alameda de la Pontificia Universidad Católica de Chile. La muestra, que estará abierta hasta el 17 de octubre de 2026 con entrada liberada, reúne fotografías, objetos, documentos y material audiovisual para recorrer más de cuatro décadas de iniciativas solidarias vinculadas a Mario Kreutzberger.Entre los episodios que aparecen está el origen de la Teletón chilena, pero también momentos menos conocidos de una trayectoria en la que Kreutzberger utilizó su enorme llegada pública para reaccionar frente a situaciones que conmovían al país. Un ejemplo es el caso de Rodrigo Anfruns, ocurrido en 1979, cuando el entonces conductor de Sábados Gigantes incluso se ofreció como intermediario ante quien aseguraba tener secuestrado al niño.Pero hay una característica que atraviesa buena parte de esta historia: Don Francisco ha sabido convertirse en un gran comunicador en momentos en que Chile necesita escucharse a sí mismo. La Teletón es, quizás, el ejemplo más evidente. Desde 1978, su figura quedó estrechamente ligada a una iniciativa que consiguió instalar la solidaridad con los niños y jóvenes con discapacidad en el centro de la conversación nacional.La misma capacidad volvió a aparecer frente a las catástrofes. “Chile ayuda a Chile”, campaña solidaria impulsada tras el terremoto de 2010 y nuevamente utilizada después de otras emergencias, convirtió una vez más a la televisión en un punto de encuentro. En medio de la incertidumbre, Don Francisco asumió el rol de convocante y comunicador, articulando rostros, instituciones y ciudadanos alrededor de una idea sencilla: ayudar al que lo necesita.Hay, además, una dimensión personal que atraviesa esta historia. Mario Kreutzberger nació en Talca, hijo de inmigrantes judíos alemanes que llegaron a Chile huyendo de la persecución nazi. Sus raíces estuvieron presentes desde sus primeros pasos artísticos: fue en el Club Israelita Maccabi donde comenzó a utilizar el personaje que terminaría dando origen a su conocido nombre televisivo.Quizás por eso la exposición adquiere una lectura que va más allá de la televisión. Habla de pertenencia, de gratitud y de la responsabilidad que puede acompañar al éxito. También recuerda que, en una sociedad cada vez más fragmentada, hubo un comunicador capaz de sentar a millones de chilenos frente a una misma pantalla y convocarlos a mirar al otro.

El eco de las voces: Poner palabras al horror

Hay acontecimientos que podemos contar.Podemos decir dónde ocurrieron, cuándo, quiénes estaban, qué pasó primero y qué pasó después. Podemos ordenar los hechos y construir un relato.Y hay experiencias frente a las cuales las palabras llegan tarde.Experiencias que, por su intensidad, no pueden ser inmediatamente inscriptas, ligadas, narradas, significadas.Y eso es, en parte, lo que llamamos el trauma.El trauma no es solamente aquello terrible que ocurrió. Es también aquello que, por su intensidad, no pudo ser inscripto, ligado, narrado, significado en el momento en que ocurrió.El 7 de octubre pertenece, para muchos, a ese territorio difícil de nombrar.Fue el horror. Fue una masacre. Fue ese día que quebró tantas vidas.Pero ¿cómo se cuenta algo que, para quienes lo vivieron, desbordó las posibilidades habituales de comprender y de significar?Esta pregunta estuvo muy presente en la conmemoración que realizamos en el Instituto Hebreo a propósito del tercer aniversario del 7 de octubre. Y estuvo acompañada por un libro que acaba de llegar a nuestra comunidad: Un día en Octubre. 40 héroes. 40 historias de Yair Agmon y Orya Mevorach.El libro reúne cuarenta testimonios de personas que vivieron en primera persona aquel día. Cuarenta relatos. Cuarenta voces. Cuarenta historias de personas que, en medio del horror, tuvieron que decidir, actuar, cuidar, proteger, resistir, sobrevivir.Cuarenta testimonios de héroes por un día.Y quizás no sea casual que un libro de testimonios haya sido el eje de nuestra conmemoración.Porque Un día en Octubre no pretende explicar el 7 de octubre. No intenta encontrar una explicación para aquello que, en muchos sentidos, todavía resulta inexplicable.Nos propone algo diferente.Nos invita a preguntarnos qué hacemos los seres humanos cuando algo irrumpe de tal manera en nuestras vidas que rompe nuestras posibilidades habituales de darle sentido.¿Qué hacemos cuando las palabras no alcanzan?Cuando aquello que ocurrió es demasiado grande, demasiado violento, demasiado inesperado para poder ser inmediatamente comprendido, narrado, elaborado.Cuando algo puede ser narrado, podemos empezar a construir una representación de ello.Esto ocurrió.Fue en tal lugar.A tal hora.Yo estaba allí.Después pasó esto.Luego aquello.El relato empieza, de alguna manera, a poner cierta distancia entre nosotros y el acontecimiento.Pero hay experiencias frente a las cuales las palabras llegan tarde.Y entonces puede aparecer el cuerpo, que recuerda antes que la conciencia.Una imagen vuelve.Un sonido.Un olor.Una escena.Un miedo que aparece sin que sepamos por qué.Una pesadilla.Un ataque de pánico.Una reacción del cuerpo.Una imposibilidad de hacer algo que antes era cotidiano.Porque aquello que no pudo ser elaborado puede aparecer de otra manera: como repetición.Hay una idea del psicoanálisis que resulta especialmente signifi cativa para pensar esto: recordar, repetir y reelaborar.Aquello que no puede ser recordado y pensado puede, muchas veces, aparecer como repetición.Y elaborar no signifi ca simplemente recordar para dejar atrás.No se trata de olvidar.Se trata de poder recordar sin quedar nuevamente atrapados dentro de aquello que se recuerda.Quizás allí Un día en Octubre adquiere, para mí, un signifi cado todavía más profundo.Los cuarenta testimonios de este libro son, de alguna manera, cuarenta intentos de poner palabras donde hubo horror.No porque las palabras alcancen para explicar lo sucedido. Probablemente nunca alcancen.Sino porque narrar es una de las formas que tenemos los seres humanos de empezar a darle una forma a aquello que, cuando ocurrió, no tenía forma.Cada testimonio intenta hacer algo con lo vivido.Y lo hace de una manera singular.Gali Eilon cuenta: “Intenté ayudar todo lo que pude”. Una historia atravesada por la necesidad de actuar frente al otro cuando todo alrededor se desmorona.Tali Hadad nos acerca al poder de la maternidad, a ese vínculo primario que puede convertirse en fuerza y refugio incluso en las circunstancias más extremas.Michaela Koretzki afi rma: “Mi propósito es traer vida al mundo”. Una frase que adquiere una enorme potencia cuando es pronunciada en medio de la muerte y la destrucción.Shlomo Ron nos ofrece algo diferente: “El exacto opuesto de todas esas historias de héroes”. Una historia de miedo, de fragilidad, de límites, de impotencia. Y quizás también una historia necesaria, porque no todos pudieron ser héroes. No todos pudieron actuar. No todos pudieron salvar. Ser humano también es tener miedo, quedar paralizado, no saber qué hacer.Netta Epstein nos trae una historia de amor: “¿Quién se enamora en la primera cita?”. Porque detrás de cada persona asesinada había una vida, vínculos, proyectos, conversaciones, amores. Personas que amaban y eran amadas.Yadin Gellman cuenta “Dos cosas me mantuvieron con vida”, una historia que nos lleva a preguntarnos qué puede sostener a una persona cuando todo parece perdido.Y Emily y Thomas Hand nos conmueven con “Gracias, papi, por estar vivo”: el reencuentro de un padre y su hija después del horror, y con él, la posibilidad de que la vida vuelva a abrirse paso.Siete historias.Siete vidas.Siete maneras diferentes de atravesar aquel día.No siete explicaciones.No siete respuestas.Siete voces.Y hay algo que me conmueve especialmente de la decisión de llevar estas historias a través de las voces de nuestros estudiantes: ellos no vienen a hablar en nombre de quienes las vivieron.Vienen a prestar su voz.A acompañar esas historias.A hacerlas circular.A impedir que el silencio sea la única respuesta posible frente al horror.Y aquí aparece algo profundamente arraigado en nuestra tradición judía: la construcción de comunidad, la memoria colectiva.Nuestra historia está construida alrededor de relatos que contamos una y otra vez. Relatos que pasan de una generación a otra. Relatos que no contamos solamente para recordar qué ocurrió, sino para transmitir quiénes somos.Recordamos para no olvidar.Recordamos para transmitir.Para enseñar.Para cuidar.Para hacer presente a quien ya no está.Y nuestro pueblo también sabe acerca de la elaboración colectiva.El duelo se acompaña.Decimos los nombres.Contamos las historias.Nos hacemos presentes.Por eso, tres años después del 7 de octubre, creo que nuestra tarea no es solamente recordar lo ocurrido.Es también preguntarnos qué hacemos con esa memoria.Cómo la transmitimos a nuestros niños y jóvenes.Cómo logramos que recordar no sea quedar atrapados en el horror, sino construir una memoria que permita reconocer el dolor, honrar a quienes ya no están, acompañar a quienes sobrevivieron y sostener la vida.No podremos encontrar palabras capaces de explicar todo lo que ocurrió aquel 7 de octubre.Quizás algunas cosas permanezcan para siempre más allá de nuestras posibilidades de comprensión.Pero sí podemos hacer algo.Podemos escuchar.Podemos recordar.Podemos acompañar.Podemos cuidar las historias de quienes todavía están intentando encontrar una manera de vivir con aquello que les ocurrió.Podemos hacer que sus voces circulen.Y podemos hacerlo juntos.Porque quizás elaborar el trauma no sea solamente encontrar palabras para aquello que nos pasó.Quizás sea también encontrar a otros con quienes podamos sostener esas palabras.Y tal vez eso sea lo que una comunidad puede ofrecer cuando el horror irrumpe:Un lugar donde la historia pueda ser contada.Un lugar donde la memoria pueda ser sostenida.Un lugar donde el dolor no tenga que ser llevado en soledad.Porque las alegrías se viven en colectivo.Y las tristezas también se elaboran en colectivo.Así construimos comunidad.Así sostenemos nuestra memoria.Así, como pueblo judío, seguimos contando nuestras historias.Y mientras podamos seguir poniéndoles palabras, sus historias seguirán viviendo.

publicado hace 8 días

Shadows of October: Cuando la memoria se niega a desaparecer

Hay películas que se miran. Hay otras que, de alguna manera, nos miran a nosotros. Shadows of October: Israel Under Siege, documental estrenado en 2026 y dirigido por Beau Lee, pertenece a esta segunda categoría. Porque hablar del 7 de octubre de 2023 no es solamente reconstruir una fecha: es acercarse a una herida que todavía permanece abierta y a las historias de quienes tuvieron que aprender a vivir después de ella.El documental se construye a partir de testimonios de sobrevivientes y voces expertas que permiten dimensionar las consecuencias del ataque perpetrado por Hamás contra Israel. Pero su mayor valor está precisamente en no reducir aquella jornada a cifras, mapas o titulares. Detrás de cada dato hay una persona, una familia, una casa que quedó vacía, una comunidad que cambió para siempre.Shadows of October recuerda que el 7 de octubre comenzó mucho antes de que el mundo conociera sus imágenes y que sus consecuencias tampoco terminaron cuando cesaron los primeros ataques. El documental aborda el impacto que la masacre tuvo sobre Israel y también el aumento del antisemitismo y de las tensiones que siguieron en distintos lugares del mundo.Hay momentos particularmente difíciles de mirar, no necesariamente por lo que muestran, sino por lo que evocan. El espectador sabe que detrás de cada testimonio existe una vida que fue dividida en un antes y un después. Y allí aparece uno de los grandes méritos de la película: devolver humanidad a una historia que, con demasiada frecuencia, ha quedado atrapada en la discusión política.Para el público judío, la experiencia adquiere además otra dimensión. El 7 de octubre no es una fecha distante ni una noticia archivada. Es memoria familiar, preocupación, silencio, preguntas y, para muchos, una sensación de vulnerabilidad que volvió a instalarse de una manera que parecía imposible en pleno siglo XXI.Por eso este documental también puede entenderse como un ejercicio de memoria. No pretende cerrar una herida —porque algunas heridas no se cierran—, sino impedir que el tiempo la transforme en indiferencia.En tiempos en que las imágenes desaparecen rápidamente de nuestras pantallas y las tragedias compiten entre sí por unos segundos de atención, Shadows of October propone detenerse. Escuchar. Recordar.Porque recordar a las víctimas no significa quedarse atrapados en el pasado. Significa reconocer sus vidas, preservar sus historias y defender el derecho de una comunidad a mantener viva su memoria.A tres años del 7 de octubre, quizás ese sea el gesto más importante que deja esta película: no permitir que quienes fueron asesinados, secuestrados y marcados para siempre por aquella jornada se conviertan solamente en una cifra. Tenían nombres. Tenían familias. Tenían sueños. Y merecen ser recordados.

publicado hace 15 días

Mauricio Russo Camhi: el arte de hacerse camino

Antes de ser artista, Mauricio Russo Camhi fue un niño inquieto. Uno de esos que necesitaba hacer cosas con las manos: diseñar, dibujar, construir. La revista Mecánica Popular era una fuente de inspiración y cualquier material podía transformarse en algo nuevo. Madera de balsa, metal, alambre. Había curiosidad, pero también una necesidad de crear.Tenía 13 años cuando una visita escolar al Museo Nacional de Bellas Artes cambió algo. Allí vio los móviles de Alexander Calder y quedó profundamente impresionado por aquellas estructuras que parecían desafiar el equilibrio mientras se movían en el aire. Al volver a su casa construyó su primer móvil, siguiendo un folleto que le habían entregado a la salida.Nunca dejó de hacerlo.“Durante toda mi vida he construido móviles, ya sea por placer propio, para algún regalo o para algún familiar”, cuenta Mauricio en conversación con La Palabra Israelita. Con los años, aquella pasión de infancia se transformó en un trabajo más profesional y dedicado. Y también en una forma particular de mirar el mundo: en su obra nada parece completamente quieto.Esa sensibilidad convive con otra parte esencial de su historia. El judaísmo, dice, no llegó a su vida como una elección tardía, sino como algo inherente a ella. Su familia, vinculada a una historia de inmigración al sur de Chile y de esfuerzo, mantuvo las tradiciones y las festividades. Lo mismo que hoy intenta transmitir a sus hijos y nietos.Quizás por eso, cuando habla de su obra, aparecen naturalmente conceptos como generaciones, transmisión, memoria y comunidad. También el movimiento de las personas que deben abandonar un lugar, recorrer distancias y construir una vida en un territorio diferente. Son temas que aparecen de manera indirecta en su trabajo, pero que tienen una resonancia evidente con su propia historia.Mauricio también encuentra inspiración en relatos antiguos. Pandora, Damocles y Atlas son algunas de las obras nacidas de su interés por la mitología, no solo por sus historias, sino por las enseñanzas que permanecen detrás de ellas.Ahora, esa mirada llega al Mercaz. Hace tiempo que quería exponer allí y siente que encontró una oportunidad especial: encontrarse directamente con un público que, según explica, puede ser especialmente sensible a su propuesta.El título de la exposición —tomado de una de sus obras— habla precisamente de eso: de avanzar. De hacerse camino, atravesar obstáculos y seguir adelante. En ese recorrido quedan experiencias, algunas positivas y otras negativas, pero todas forman parte de la travesía.Y hay algo que Mauricio espera especialmente de esta muestra: el encuentro. “Para mí es vital tener la posibilidad de expresarme y de interactuar con quienes visitan la exposición”, señala en conversación con La Palabra Israelita. Porque quiere escuchar sus inquietudes, conocer sus sensibilidades y, sobre todo, que algo de lo que allí ocurra permanezca.Quizás ese sea, finalmente, el verdadero sentido de su trabajo: poner algo en movimiento y confiar en que, una vez que la obra encuentra al otro, el movimiento continúa.

publicado 17 Septiembre 2026

“Fauda” vuelve al caos: la temporada que Israel no podía contar como antes

Hay temporadas que continúan una historia y otras que nacen porque la realidad obligó a cambiarla. La quinta temporada de Fauda, estrenada mundialmente en Netflix el 8 de septiembre, pertenece a la segunda categoría. La serie israelí creada por Lior Raz y Avi Issacharoff regresa después de casi cuatro años, pero lo hace a un mundo completamente distinto al que dejó en su cuarta entrega.El punto de partida es el 7 de octubre de 2023. Dos años después de la masacre perpetrada por Hamas, Doron Kavillio —interpretado por Raz— sigue cargando con las consecuencias psicológicas de aquel día. En paralelo, Eli y Salem, dos hombres que perdieron a sus familias, emprenden una misión de venganza que los lleva hasta Marsella, siguiendo el rastro de un terrorista de Hamas. Doron termina involucrándose para impedir que esa búsqueda personal desencadene algo todavía mayor.Lo más significativo es que esta historia no era la que originalmente habían escrito sus creadores. Después del 7 de octubre, Raz e Issacharoff decidieron descartarla y comenzar nuevamente. “No podíamos mantener el plan original”, explicó Raz en una conversación en Connecticut, donde contó que la magnitud de lo ocurrido había hecho imposible continuar como si nada hubiera sucedido.La decisión también abrió una de las principales polémicas de esta temporada. Fauda siempre ha provocado discusiones por su representación del conflicto israelí-palestino: mientras sus seguidores valoran el realismo y la complejidad de sus personajes, sus detractores la han acusado de glorificar las operaciones israelíes. En esta ocasión, algunas críticas apuntan a que la serie aborda con intensidad el ataque de Hamas, pero dedica menos espacio a las consecuencias de la guerra en Gaza.La controversia aumenta con los episodios 7 y 8, que recrean el 7 de octubre desde la perspectiva de sus protagonistas. Los productores emitieron una advertencia especial: las imágenes y sonidos podían resultar demasiado difíciles de ver, hasta el punto de recomendar a quienes lo necesitaran saltarse ambos capítulos.Y allí está, probablemente, el mayor mérito de esta temporada. Fauda sigue teniendo persecuciones, infiltraciones y tiroteos, pero el verdadero enemigo esta vez no siempre aparece con un arma. Es el trauma. La culpa. La necesidad de encontrar sentido después de una tragedia.La quinta temporada no intenta convertir el 7 de octubre en un simple recurso argumental. Intenta mostrar qué ocurre cuando una sociedad todavía está intentando comprender aquello que le pasó. Y quizá por eso Fauda vuelve más incómoda, más dolorosa y, también, más humana.

publicado 13 Agosto 2026

Paul Greengard, Premio Nobel de Medicina

Paul Greengard nació en Nueva York, hijo de Pearl Meister y Benjamín Greengard, un comediante de vodevil. Los padres eran judíos, pero al fallecer su madre su madrastra era episcopaliana, por lo que fue criado en la tradición cristiana. Durante la Segunda Guerra Mundial sirvió en la Armada como técnico electrónico en el MIT, donde trabajó en un sistema de alerta temprana contra aviones kamikaze japoneses. Tras la guerra, estudió en el Hamilton College, donde se graduó en 1948 con una licenciatura en matemáticas y física. Decidió no cursar estudios de posgrado en física porque la mayor parte de la investigación en física de la posguerra se centraba en las armas nucleares, y en su lugar se interesó por la biofísica. Comenzó sus estudios de posgrado en la universidad Johns Hopkins donde trabajó en la función molecular y celular de las neuronas. Recibió su doctorado en 1953 y comenzó su trabajo postdoctoral en las universidades de Londres, Cambridge y de Amsterdam. Posteriormente, fue director del departamento de Bioquímica en los Laboratorios de Investigación Geigy. Tras dejar Geigy en 1967, trabajó brevemente en el Albert Einstein College de Medicina de la universidad Yeshiva y en la universidad Vanderbilt antes de incorporarse como profesor del departamento de Farmacología de la Universidad de Yale. En 1983 se unió al profesorado de la Universidad Rockefeller. Greengard fue miembro del Consejo de Gobernadores Científicos del Instituto de Investigación Scripps.Cuando Greengard comenzó su carrera de investigador en la década de 1950, los científicos creían que la transmisión nerviosa era puramente eléctrica, ya que se pensaba que las células nerviosas se comunicaban exclusivamente a través de neurotransmisores que provocaban impulsos eléctricos. En contra de sus colegas, Greengard decidió investigar los mecanismos moleculares subyacentes a la comunicación neuronal. A lo largo de 15 años, Greengard demostró que este método de señalización alternativo, ahora conocido como transmisión sináptica lenta, es de hecho el medio predominante por el cual las neuronas se comunican entre sí, y lo que le llevó a conseguir el Nobel. Greengard describió cómo las células reaccionan a la dopamina, un importante neurotransmisor en el cerebro relacionado con el placer y nuestros sentimientos felices. Su trabajo proporcionó la ciencia que sería la base para muchos fármacos antisicóticos, que modulan las señales químicas en el cerebro. “Paul era un científico icónico cuya extraordinaria carrera de siete décadas transformó nuestra comprensión de la neurociencia”, ha afirmado el presidente de Rockefeller. “Sus descubrimientos establecieron un nuevo paradigma que requiere la comprensión de la bioquímica de las células nerviosas en lugar de simplemente sus actividades eléctricas. Este trabajo ha tenido un gran impacto. Hoy en día, se reconoce que las anomalías en la señalización entre las neuronas son la base de muchos trastornos neurológicos y psiquiátricos, como la enfermedad de Parkinson, la esquizofrenia, la depresión, el trastorno por déficit de atención con hiperactividad y el abuso de sustancias”, sentencia. En 1985, Greengard se casó con la escultora Ursula von Rydingsvard, con quien tuvo dos hijos. Murió el 13 de abril de 2019. No se le conoce haber practicado activamente el judaísmo ni por haber hecho del tema religioso un aspecto central de su vida pública o de su carrera científica. Su legado estuvo centrado en la neurociencia y en el estudio de la señalización neuronal. 

publicado 07 Agosto 2026

Douglas Osheroff, Premio Nobel de Física

Douglas Osheroff nació el 1 de agosto de 1945 en Aberdeen, Washington. Su padre, William Osheroff, era hijo de inmigrantes judíos que habían emigrado de Rusia . Su madre, Bessie Anne Ondov, enfermera, era hija de inmigrantes eslovacos cuyo padre era pastor luterano. Osheroff fue confirmado en la Iglesia Luterana, pero tuvo la oportunidad de elegir y decidió no seguir asistiendo. El declaró: “Supongo que, a nivel emocional, acepto la idea de Dios, pero no sé cómo se manifestaría”. Obtuvo su licenciatura en 1967 en Caltech, donde asistió a clases y realizó investigaciones de pregrado. Osheroff se unió al Laboratorio de Física Atómica y del Estado Sólido de la Universidad de Cornell como estudiante de posgrado, donde realizó investigaciones en física de bajas temperaturas para investigar el comportamiento del helio-3 (3He), isótopo del más abundante He-4 (4He), a temperaturas cercanas al cero absoluto. Osheroff descubrió efectos inesperados en sus mediciones, del 3He que se explicaron como transiciones a una fase superfluida. Cuando ciertas sustancias se enfrían a temperaturas extremadamente bajas, se vuelven superfluidas. La superfluidez es un estado de la materia caracterizado por una viscosidad exactamente igual a cero. A diferencia de los líquidos comunes, estos fluidos se desplazan sin fricción interna y pueden fluir interminablemente, llegando incluso a ascender por las paredes de sus recipientes. Recibió compartido el Premio Nobel de Física en 1996 por este descubrimiento. Osheroff se doctoró en la Universidad de Cornell en 1973. Posteriormente trabajó durante 15 años en los Laboratorios Bell en New Jersey, donde continuó investigando fenómenos a bajas temperaturas en 3He. En 1987 se incorporó a los Departamentos de Física y Física Aplicada de la Universidad de Stanford, donde también fue jefe de departamento entre 1993 y 1996. Actualmente, Osheroff es profesor emérito de  la Universidad de Stanford, y su investigación se centra en fenómenos que ocurren a temperaturas extremadamente bajas. El descubrimiento de la superfluidez en el 3He permitió a los científicos estudiar directamente en sistemas macroscópicos, o visibles, los efectos mecánicos cuánticos que anteriormente solo se habían estudiado indirectamente en moléculas, átomos y partículas subatómicas.Osheroff fue seleccionado para formar parte del panel de investigación del transbordador espacial Columbia. Actualmente forma parte del consejo asesor de Scientists and Engineers for America, una organización centrada en promover la ciencia rigurosa en el gobierno estadounidense. Osheroff es zurdo y suele atribuir a ello algunas de sus peculiaridades y excentricidades. También es un fotógrafo aficionado; además, ha impartido en varias ocasiones el curso introductorio de física de Stanford sobre electricidad y magnetismo, así como laboratorios de pregrado sobre física de bajas temperaturas. Entre sus actividades de divulgación de la física, Osheroff participó en los festivales de ciencia para estudiantes de secundaria y preparatoria, y es invitado de honor oficial en el Torneo Internacional de Jóvenes Físicos. En 1970 se casó con la bioquímica Phyllis Liu. Osheroff es uno de los 20 estadounidenses galardonados con el Premio Nobel de Física que firmaron una carta dirigida al presidente George W. Bush, instándolo a revertir el daño causado a la investigación científica básica en el proyecto de ley de asignaciones generales del año 2008, solicitando fondos de emergencia adicionales.  Douglas Osheroff tiene una relación con el judaísmo principalmente por la ascendencia familiar de su padre, no porque sea conocido como una figura religiosa judía.

publicado 30 Julio 2026

Eric Maskin, Premio Nobel de Economía

Eric Maskin nació en Nueva York el 12 de diciembre de 1950 en el seno de una familia judía. Se graduó de la escuela secundaria Tenafly en 1968. En 1972 se graduó de Harvard con una licenciatura en matemáticas. En 1974 obtuvo una maestría en matemáticas aplicadas y en 1976 obtuvo un doctorado en matemáticas aplicadas, ambos en Harvard. En 1975-76, fue estudiante visitante en la Universidad de Cambridge. En 1976, tras obtener su doctorado, fue investigador asociado en la Universidad de Cambridge. Al año siguiente, se unió al profesorado del MIT. En 1985 regresó a Harvard como Profesor de Economía, donde permaneció hasta 2000. Durante la década de 1990 asesoró al Banco de Italia sobre el funcionamiento de sus subastas de bonos. En 2000 se trasladó al Instituto de Estudios Avanzados en Princeton. En 2010, recibió un doctorado honoris causa en economía de la Universidad de Camboya. En 2011, Maskin regresó a Harvard como profesor de economía y matemáticas.  Fue galardonado con el Premio Nobel de Economía de 2007 “por haber sentado las bases de la teoría del diseño de mecanismos”. Maskin ha trabajado en diversas áreas de la teoría económica, como la teoría de juegos, la economía de los incentivos y la teoría de contratos. Es especialmente conocido por sus artículos sobre diseño e implementación de mecanismos y juegos dinámicos. Sus proyectos de investigación incluyen la comparación de diferentes reglas electorales, el análisis de las causas de la desigualdad y el estudio de la formación de coaliciones. Es miembro de la Academia Estadounidense de Artes y Ciencias, la Sociedad Econométrica, la Asociación Económica Europea, y miembro correspondiente de la Academia Británica. Fue presidente de la Sociedad Econométrica en 2003. En 2014, fue nombrado profesor visitante en la Universidad Covenant de Nigeria. En 2017, recibió el título de Profesor Honoris Causa de HEC Paris. Además, es presidente del consejo asesor de la Olimpiada Internacional de Economía. En 2026 se convirtió en presidente de la Asociación Económica Internacional. Maskin ha propuesto el uso del método de votación "Total Vote Runoff", como una forma de solucionar los problemas  de la segunda vuelta instantánea en las jurisdicciones estadounidenses que lo utilizan, asegurando el apoyo mayoritario del ganador y eligiendo candidatos más ampliamente aceptables. En 2024, 16 premios Nobel de Economía, entre ellos Maskin, firmaron una carta abierta argumentando que las políticas fiscales y comerciales de Donald Trump, junto con los esfuerzos por limitar la independencia de la Reserva Federal, reactivarían la inflación en Estados Unidos. Maskin sugirió que las patentes de software inhiben la innovación en lugar de estimular el progreso. Argumentó que las industrias del software, los semiconductores y la informática han sido innovadoras a pesar de la histórica debilidad de la protección de patentes. La innovación en estas industrias ha sido secuencial y complementaria, por lo que la competencia puede aumentar las ganancias futuras de las empresas. En una industria tan dinámica, "la protección de patentes puede reducir la innovación general y el bienestar social". Maskin es de origen judío y participa en algunas instituciones académicas vinculadas a Israel, como la Escuela de Verano de Teoría Económica en Jerusalém. No hay evidencia pública de que sea un judío observante ni de que haya hecho declaraciones detalladas sobre sus creencias religiosas personales. Está casado con Gayle Sklaren, con quien tiene un hijo.

publicado 24 Julio 2026

David Baltimore, Premio Nobel de Medicina

David Baltimore nació el 7 de marzo de 1938 en Nueva York, hijo de Gertrude Lipschitz y Richard Baltimore. Su padre fue criado como judío ortodoxo y su madre era atea; Baltimore observaba las festividades judías y asistía a la sinagoga con su padre hasta su Bar Mitzvah. Se graduó de la escuela secundaria Great Neck North en 1956 y atribuyó su interés por la biología al Programa de Estudiantes de Verano del Laboratorio Jackson en Maine. Fue en este programa donde conoció a Howard Temin, con quien más tarde compartiría el Premio Nobel. Baltimore obtuvo su licenciatura en química con honores en el Swarthmore College en 1960.  El futuro prometedor de Baltimore se hizo evidente cuando ingresó al programa de posgrado en biología del MIT en 1960. Su interés inicial en la genética de fagos pronto dio paso a una pasión por los virus animales. Se trasladó a la Universidad Rockefeller para completar su investigación doctoral sobre virología animal. Allí realizó descubrimientos fundamentales sobre la replicación viral y su efecto en el metabolismo celular, incluyendo la primera descripción de una replicasa de ARN, terminando su doctorado en solo dos años. Después de su doctorado, Baltimore regresó al MIT para realizar una investigación postdoctoral en 1963. Continuó su trabajo sobre la replicación viral utilizando el poliovirus y se formó en enzimología en el Albert Einstein College of Medicine en 1964. En 1965, Baltimore se fue al Instituto Salk de Estudios Biológicos en La Jolla. Ahí conoció a su futura esposa, Alice Huang. Juntos, llevaron a cabo experimentos clave sobre partículas defectuosas interferentes y pseudotipos virales. En 1968, llegó al departamento de biología del MIT como profesor asociado de microbiología.  Alice también se trasladó al MIT para continuar su investigación; se convirtieron en pareja y se casaron en octubre de 1968. Baltimore descubrió la transcriptasa inversa, la enzima que polimeriza el ADN a partir del ARN. Al hacerlo, descubrió una clase distinta de virus, llamados retrovirus, que utilizan al ARN para catalizar la síntesis de ADN viral. Esto cambió la versión simplificada del dogma central de la biología molecular que establecía que la información genética fluye unidireccionalmente del ADN al ARN y a las proteínas. La transcriptasa inversa es esencial para la reproducción de los retrovirus, permitiendo que estos virus conviertan las cadenas de ARN viral en cadenas de ADN viral. Los virus que entran en esta categoría incluyen el virus del sida. El descubrimiento de la transcriptasa inversa, fue realizado simultáneamente con Howard Temin. Este descubrimiento facilitó el aislamiento y la reproducción de genes individuales, y fue aclamado como evidencia de que los enfoques moleculares y virológicos para comprender el cáncer darían lugar a nuevos tratamientos oncológicos. En 1972, a los 34 años, Baltimore obtuvo la titularidad como profesor de biología en el MIT, cargo que ocupó hasta 1997. Recibió el Premio Nobel de Medicina de 1975 a los 37 años, "por sus descubrimientos sobre la interacción entre los virus tumorales y el material genético de la célula". David Baltimore tuvo una conexión cultural y espiritual con el judaísmo a través de su familia, aunque se identificó personalmente como secular; celebró festividades judías en su infancia y asistió a la escuela hebrea. Murió de cáncer el 6 de septiembre de 2025, a los 87 años.

publicado 24 Julio 2026

Debbie Koifman y “Filipendulina”: El arte de conectar lo improbable

Hay hallazgos que ocurren por azar y terminan explicando una forma de entender la vida. Eso le sucedió a Debbie Koifman con una palabra desconocida: Filipendulina. El nombre de una flor terminó convirtiéndose en el título de la exposición que desde el 30 de julio estará en el Hall de las Sinagogas del Mercaz, una invitación a recorrer un universo construido a partir de papeles, texturas, colores y pequeños elementos que, unidos, adquieren un significado completamente nuevo.La exhibición reúne una selección de collages realizados durante los últimos años, donde la artista transforma recortes cotidianos en composiciones llenas de movimiento, color y sensibilidad. El recorrido culminará con una visita guiada el sábado 23 de agosto, instancia en la que compartirá con el público los secretos de su trabajo y el diálogo que cada creación establece con quien la observa.Diseñadora gráfica de formación, Koifman descubrió hace más de dos décadas que el collage era el lenguaje que mejor representaba su necesidad de crear con las manos. "Lo que más me atrae del collage es la idea de tomar algo que ya existe y darle otro contexto. Un fragmento, un recorte de papel, trae consigo una historia, una textura, un color o una intención original. Pero, al sacarlo de su contexto, puede adquirir un sentido completamente distinto", explica.Cada una de sus piezas nace de un trabajo completamente manual. Papeles, imágenes y materiales diversos son intervenidos posteriormente con pintura acrílica hasta encontrar el equilibrio buscado. "Es un proceso que exige destreza manual, técnica, oficio, paciencia y dedicación; o sea, concentración total. Eso me encanta", cuenta.El título de la exposición resume, de alguna manera, esa forma de crear. "Me pasó con la palabra 'Filipendulina' —que es el nombre de una flor— algo muy parecido a lo que me ocurre con los recortes. La escuché por casualidad y de inmediato me llamó la atención. La capturé tal como capturo un pedacito de papel. El título funciona como una extensión de mi proceso creativo: encontrar algo, mirarlo desde otro lugar y darle una nueva vida".Sin proponérselo, sus composiciones también reflejan una manera muy personal de relacionarse con el mundo. "Mi trabajo habla de una forma de observar: rescatar aquello que me conmueve y encontrar un orden sensible dentro de un aparente caos", dice.En ese camino ha sido fundamental la guía de la artista María Elena Naveillán confiesa la artista, nos cuenta que “uno de sus mayores aportes ha sido enseñarme a mirar de verdad: detenerme, observar con paciencia y escuchar lo que la obra pide. Me ha ayudado a confiar más en el proceso, a conocer nuevos referentes y a encontrar en su maravilloso taller un espacio de crecimiento sostenido”.Su identidad judía también aparece de forma natural entre las capas de papel y color. "Creo que en mi trabajo hay una necesidad de recoger, conservar y transformar. En ese gesto puede haber una relación con algo muy propio del judaísmo: la memoria no entendida como nostalgia, sino como una fuerza viva que se transmite, se reinterpreta y vuelve a tomar sentido en cada generación".Presentar esta colección en Mercaz tiene para ella un significado especial. "Me da mucha alegría. Es un contexto familiar y cercano, y sé que muchas de las personas que vendrán son conocidos, amigos o parte de una comunidad con la que comparto una historia. Eso hace que la experiencia sea mucho más íntima".Más que entregar respuestas, Koifman espera despertar curiosidad. "Me interesa que las personas sientan intriga, sorpresa y ganas de mirar más de cerca. Cada uno puede descubrir algo diferente en una misma pieza, y eso me parece muy valioso".Esa conversación continuará durante la visita guiada del 23 de agosto, una instancia que la artista espera con especial entusiasmo. "No solo quiero compartir cómo nacen estas creaciones; también me interesa escuchar lo que otros descubren. Muchas veces aparecen relaciones o detalles que yo misma no había visto, y esa interacción termina siendo parte de la experiencia".Porque, al final, esa parece ser la esencia de Filipendulina: demostrar que incluso aquello que parece disperso puede encontrar un lugar donde cobrar una nueva vida.